Snuff [Angst] [Zihel] (Patreon)

*This story was written as a sonfic, inspired by Snuff's lyrics from Slipknot.

For Zihel, the last few months had worn off. At first like a slight drop, just a few details. Later, he began to forget to do things that he used to feel some kind of emotion about. He didn't go to church, he got out of bed only after noon, and that's only if the night had been benevolent enough. After the brotherhood tried to get him out of the third seedy bar in a row, he switched places. He still wondered basic questions such as: why, when or how. He didn't understand why he had this feeling of having been forgotten, when he had been the one who had betrayed the angel in the most cruel way.

His room was covered by nailed dirty boards that did not let the sunlight through, on the floor a mattress and a blanket and next to it were different substances, which he had been getting in an attempt to feel something again. There were also a motley amount of glass shards, paper and liquids. He wore dirty clothes but didn't bother to change them regularly. He would get up, wander until he ended up in the worst bar he could find and look for a fight. So it was night after night, day after day. It had become a mechanical function, like breathing for humans. If he fucked he did it with rage, if he drank he did it like someone who takes medicine, and if he did nothing, he could just... He could just spend hours doing nothing. He sought to regain lost sensations, like a numb member that felt alien. But in the end, it all ended up on that dirty mattress. In a feeling of emptiness that wouldn't abandon him.

A spiral of decline that he did not know when it was going to end, or when it had reached those heights, since it started naturally, but never stopped. And now he knew where he was, but not how to get out. He had understood, why or rather because of whom, he felt so dead, like having returned with a kick to the very underworld, his second hell. He could see his face, he imagined it in front of his eyelids, and what used to amuse him to beat, torment... now it seemed whimsically different. A fitting punishment for someone like him, a spawn of evil itself. He wanted him close to himself, irremediably, furiously, he didn't care in what way; his words, his hatred, anything but that dark night, that perpetual painful indifference.

He could imagine his eyes full of hatred, staring at him, judging him, filled with anger at all the evil he had inflicted on him and would probably continue to do if he were around. That last meeting hadn't been erased from his memory and he doubted it would go away easily. The way he had seen him... He would never have imagined that someone like him could... He couldn't finish the sentence, a pang returned to his stomach. A trace of guilt that he did not understand where it came from, because he believed that he had only done what was expected of him. He never thought what they were doing was real, at best a little spontaneous fun. In fact, he was waiting for the moment when Hasiel would have used their time together as a weapon. He just got ahead of his play...

When no one was looking, he curled up, hugged his legs and imagined hitting him with rage. Leaving his fists marked on his angelic features, while he bled and cried. That helplessness that he wanted to express through him, so that he would understand how his twisted heart understood him. Yelling at him everything he dared not say out loud. Why had he been given the ability to feel? To continue suffering? He was tired. He hadn't asked for all that. He was not manufactured to be a machine of waste, rottenness and misery. They molded him with sticks and stones. Explaining to someone touched by grace, what it is to be cursed, seemed like an impossible mission. No one like him could understand why he was like this, why he communicated with anger and pain, be it his own or others. And yet he still wanted to explain it to him, have a chance to be understood and forgiven.

Being dead seemed much better to him, but for someone like him there was no death, only agonies, stones, sins, punishments for eternities. He couldn't even imagine what would happen to him if he went down again. Now that he had become so weak, so easy to read. Even a dirty dog could destroy him with enough motivation. He felt that this had been Hasiel's true revenge. A subtle and delicate poisoned dagger that had paralyzed him until he lost all the essence of him.

He threw everything aside, the few objects he had he broke until his muscles warmed up again and when there was nothing more to break he dropped down and cried. He cried like he couldn't remember ever having been able to do before. And he still didn't know why, or rather who he was crying for. For that blond angel? Because of the fine contact of his skin? Or for himself? What kind of being had he turned him into? He hated him, hated him above all else. He hated him with all his agonizing soul and at the same time... He felt weak knowing for sure that all that anger would change only if the angel now walked through the door and looked at him. The damn hope that that door would open one of those nights was killing him.He believed more in him than in his own ability to get back up. But each day that passed and the angel did not return, it was a day in which more and more he sank, slowly fading like a spent candle.

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*Este relato fue escrito como un sonfic, inspirado por la letra de Snuff de Slipknot.

Para Zihel, los últimos meses se habían ido desvirtuando. Al principio como una ligera caída, solo algunos detalles. Después, empezó a olvidarse de hacer cosas para las que antes solía sentir alguna clase de emoción. No se pasaba por la Iglesia, salía de la cama solo pasado el mediodía, y si la noche había sido lo suficientemente benevolente. Después de que la hermandad tratase de sacarle del tercer tugurio seguido, cambió de lugar. Aún se preguntaba cosas básicas tales como: por qué, cuándo o cómo. No comprendía por qué tenía esa sensación de haber sido olvidado, cuando había sido él el que  había traicionado al ángel de la forma más cruel.

Su habitación estaba cubierta por tablones sucios clavados que no dejaban pasar la luz del sol, en el suelo un colchón y una manta y junto a él había diferentes sustancias, que había ido consiguiendo en un intento de volver a sentir algo. También había una variopinta cantidad de fragmentos de cristal, papel y líquidos. Tenía la ropa sucia, pero no se molestaba en cambiársela habitualmente. Se levantaba, deambulaba hasta que acababa en el peor de los bares que se encontraba y buscaba pelea. Así noche tras noche, día tras días. Se había vuelto una función mecánica, como el respirar para el hombre. Si follaba lo hacía con rabia, si bebía lo hacía como quien toma medicina, y si no hacía nada, simplemente… simplemente podía estar horas sin hacer nada. Buscaba recobrar las sensaciones perdidas, como un miembro entumecido que se sentía ajeno. Pero al final, todo acababa en aquel sucio colchón. En una sensación de vacío que no le abandonaba.

Una espiral de decadencia que no sabía cuándo iba a terminar, ni cuándo había alcanzado aquellas cotas, pues empezó de forma natural, pero jamás paró. Y ahora sabía dónde estaba, pero no cómo salir. Había comprendido, por qué o más bien por quién, se sentía tan muerto, como haber vuelto de una patada al mismísimo averno, su segundo infierno. Podía ver su cara, la imaginaba delante de sus párpados, y lo que antes le divertía vapulear, atormentar… ahora se antojaba caprichosamente diferente. Un castigo adecuado para alguien como él, un engendro del propio mal. Lo quería tener cerca, irremediablemente, rabiosamente, le daba igual de qué manera; sus palabras, su odio, cualquier cosa, menos aquella noche oscura, aquella dolorosa indiferencia perpetua.

Podía imaginarse sus ojos henchidos de odio, mirándole, juzgándole, cargados de ira por todo el mal que le había infligido y, probablemente, seguiría haciéndole si estuviese cerca. Aquel último encuentro no se había borrado de su memoria y dudaba que se fuese a ir fácilmente. La forma en que lo había visto… Nunca se habría imaginado que alguien como él pudiese… No era capaz de terminar la frase, una punzada volvía a su estómago. Un rastro de culpabilidad que no comprendía de dónde venía, pues, creía que solo había hecho lo que se esperaba de él. Nunca pensó que lo que hacían era real, a lo sumo un poco de diversión espontánea. De hecho, estaba esperando el momento en el que Hasiel hubiese utilizado el tiempo que pasaron juntos como un arma. Solo se adelantó a su jugada...

Cuando nadie miraba se hacía un ovillo, abrazaba sus piernas y se imaginaba golpeándole con rabia. Dejándole los puños marcados sobre sus facciones angelicales, mientras sangraba y lloraba. Esa impotencia que quería plasmar sobre él, que lo comprendiese cómo lo comprendía su torcido corazón. Gritándole todo lo que no se atrevía a decir en voz alta. ¿Para que le habían dado la capacidad de sentir?, ¿Para seguir sufriendo? Estaba cansado. Él no había pedido todo aquello. No fue fabricado para ser una máquina de deshechos, de podredumbre y desdicha. Lo moldearon a base de vara de esta forma. Explicar a alguien tocado por la gracia, que es lo que es estar maldito, se le antojaba una misión imposible. Nadie como él podía entender por qué era así, por qué se comunicaba a base de ira y dolor, ya sea ajeno o propio. Y aún así aún quería explicárselo, tener la oportunidad de ser entendido y perdonado.

Estar muerto se le antojaba algo mucho mejor, pero para alguien como él no existía la muerte, solo agonías, losas, pecados, castigos por eternidades. No podía ni imaginarse qué pasaría con él si bajaba de nuevo. Ahora que se había vuelto tan débil, tan fácil de leer. Hasta un sucio perro podría destrozarle con la motivación suficiente. Sentía que ésa había sido la verdadera venganza de Hasiel. Una sutil y delicada daga emponzoñada que le había ido paralizando hasta perder toda su esencia.

Tiró todo a un lado, los pocos objetos que tenía los rompió hasta que sus músculos se calentaron de nuevo y  cuando ya no hubo nada más que romper se dejó caer y lloró. Lloró como no recordaba haber podido hacer nunca antes. Y seguía sin saber por qué, o más bien por quién lloraba. ¿Por aquel ángel rubio? ¿Por el contacto fino de su piel? ¿O por él mismo? ¿En qué clase de ser lo había convertido? Le odiaba, le odiaba por encima de todas las cosas. Lo hacía con toda su agónica alma y a la vez… se sentía débil al saber a ciencia cierta, que toda esa rabia cambiaría sólo si ahora entraba por la puerta y lo miraba. La maldita esperanza de que esa puerta se abriese una de esas noches le estaba matando. Creía más en él, que en su propia capacidad de volver a levantarse. Pero cada día que pasaba y el ángel no regresaba, era un día en el que más y más se hundía, apagándose lentamente como una vela gastada.